Literatura

Literatura

Voces de mi voz o el mapa de un poeta en movimiento – Por Florencia Smiths

El verbo intransitivo migrar, que implica movimiento, traslado, posee dos acepciones: emigrar, salir del territorio para asentarse en otro; e inmigrar, o sea, entrada (de personas) a un terreno extranjero para vivir allí, por lo tanto, incluye abandonar. La emigración implica un desplazamiento permanente, dentro o fuera de las fronteras,

Reseña

(Notas sobre objetivismo en Las Bestias de Carl Rakosi) – Por Martín López

अवलोकितेश्वर Tanto las palabras que son pensadas, como las repetidas, las trastocadas, las perdidas, las tachadas y las que acaban efectivamente impresas, conforman apenas los pocos escollos de un proceso interminable en que se tironea y desperdiga la labor de la composición textual. Paradigma de esto fue el caso de

Literatura

Reptiles en la poesía: el caso de Poeta en Nueva York – Por Luis Alarcón Barrientos

El supuesto carácter universal de las imágenes poéticas de reptiles es constantemente puesto en duda cuando un sujeto se encuentra frente a situaciones cuyo impacto cultural causa una desestabilización tan potente de la visión de mundo que fomenta una revisión y re-construcción del imaginario que posee. Las obras poéticas son

Reseña

“Sólo puedes aclararles que oscurece”. Sobre Glacis de Mario Verdugo – Por Jonnathan Opazo

Lo recuerdo más o menos así: en una lejanísima tarde talquina, Claudio Maldonado y Mario Verdugo conversaban en el auditorio de una universidad equis sobre los meandros, anfractuosidades y caminos interiores de la obra del segundo, a propósito de un ciclo de actividades donde varios otros narradores y poetas fueron

Literatura

Los límites de la obra – Por Julián Berenguel

¿Qué es una obra? ¿Es lo que se construye o aquello que los demás conciben como el trabajo de alguien? Hace poco tiempo, por ejemplo, Catarina Spinetta anunció en redes sociales una colección digital de dibujos de su papá disponible como NFT’s. Una obra siempre está en construcción. Por el artista,

Poesía

Tres poemas de Rocío Nicolaci

Papá yace acostado en el sillón. El lunes, me pregunta si es viernes no se ata los cordones ni se afeita la barba se abriga con vino barato. Cuando era chico escribió una historia, recibió un premio En la historia inventó una vacuna. Una vacuna sin aguja. Papá tuvo hepatitis,

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