Poesía

EN EL CENTRO MISMO NUESTRA PIEL DE MUGRE esta canción de velador desaparece silba al aire y sus curvaturas de luz resarcen los bordes reflujo de la lámpara en estas alturas dejo pasar el sacudir de los árboles me espera intacto el día pero insisto en doblar las ramas medir

Hacia el oeste Rechaza las antiguas formas de medir. Confía en cambio en la vibración salvaje del yo. Escucha. Has estado perdida por un tiempo refugiándote en ser el hogar de cualquier cosa extraviada. Ovejas y vacas pardas pastan en tu bolsillo del pecho. Antílopes y visones beben del lago

Sobre Li Shangyin Redescubierto por jóvenes poetas chinos del s. XX que se vieron especialmente interesados por su carácter imaginista, Li Shangyin (813-858) fue un poeta de finales de la dinastía Tang que vivió justo para atestiguar el rápido declive de la era dorada china. A diferencia de sus antecesores

  I. PRIMERO UN TÍTULO QUE RETENGA AL LECTOR (USTED)  EN UNA JAULA AMPLÍSIMA   Y de inmediato un ejemplo enigmático: las sabanas de Rousseau  los muros del hábitat de las jirafas el zoológico de alguna ciudad, la periferia  guatemalteca.   El lector tiene la opción de pensar el desconcierto

  En memoria de Henry O’Neill Cochrane, 1923-98. George Gershwin murió el once de julio, pero no tengo por qué creerlo  si no quiero. (John O’Hara en 1937)   1   La policía detiene el bus y nos manda por un desvío.   Finales de primavera, horas de lluvia centelleante.

    “Ay, ese es el nombre de nuestro pueblo.  Me lo estuve guardando todo este tiempo”   Las estrellas eran unas extrañas ampolletas, la luna era la mitad de unos anteojos, todo el mundo daba vueltas por el vestíbulo de la tarde mientras las nubes gordas se desvanecían, la

5 sextinas   1 El cuerpo se gasta, se cansa, decae. Un día se acaba…  Se acaba el cuerpo un día. Se gasta, decae, se cansa. Se cansa, se acaba, decae. El cuerpo se gasta un día. Un día se cansa, se gasta, se acaba, el cuerpo decae. Decae, un

I Me siento en mi escritorio ¿De qué puedo escribirte?  Enferma de amor, Sólo anhelo verte. Sólo anhelo escribir, “Te amo. Te amo. Te amo”. El amor me traspasa el corazón  Y me desgarra por dentro. Espasmos de añoranza me sofocan  Y no cesan.   IV Me preguntas en qué

  Romanticismo: ese mal   aquel lugar del desierto donde el Principito fue mordido por una serpiente es hoy un oasis donde brotó una única rosa idéntica a la que hechizó  los ojos del muchacho   guiadas por el silbido gentil de las madres que acunan a sus hijos insomnes