i. los días una colección de piezas de encastre gastadas bordes abiertos cartón deshecho en polvo cada vez requiere más cada vez queda menos sobrevive a migajas de pan con agua tibia entre la fusta sangrienta y la autocomplacencia las tardes en la desesperación las horas se pierden recoge el
Responso Lo vi entonces y aunque lo sigo viendo, su triste transparencia, su elegancia, su no ser en el mundo, su distancia, su discreción severa de hombre muerto, me lo hacen invisible como el viento, para siempre extranjero en sus estancias en su siempre jamás hecho de ansias de no
XVI Siento hastío por los hijos que van a nacer. Tendremos que explicarles tantas cosas a tantos de ellos. Un día me preguntarán todo lo que alguna vez pregunté: Mamá, ¿por qué no puedo ver a Augusto cuando quiero? Mamá, estuve leyendo tanto estos días que estoy a
CANTO I GRITO PUERPERIO LUTO VESPERTINO “…Llenaremos la patria de regalos sabrosos y dorados como el trigo” Pablo Neruda Busca el reflejo de tu patria en medio de las calamidades que esconden tus adentros repartidos en el baño Busca Oh escafandra de los ríos denostables cual
ECLIPSE I. Me cansé de la imagen de mi tribu y me fui de casa. Con clavos largos sueldo los miembros de mi nuevo cuerpo. Estos trapos viejos serán mis entrañas. El podrido abrigo de un cadáver, abrigo de mi soledad. De las profundidades de un pantano saco uno de
Quiero escribir un libro en una noche, sentir emoción pienso que eso puede hacerme sentir emoción. Uso la computadora de mi mamá que no sé si es una netbook o una tablet con teclado, a veces digo que sé muchas cosas pero en realidad no sé nada. Sé todo
Hormigas I Las hormigas trazan los nuevos senderos del verano. Yo espero a que suban a mi mano y me señalen la ruta hacia el lugar. Espero a que el calor ponga fin a la amenaza: granos de azúcar flotando en mínimos charcos sobre la mesa,
Me puse a escribir para que la piel se aliviane. Desaparecer en la textura de la luz, el agua minúscula fisura del tiempo poema. Movimiento de las manos las teclas, los ojos dulzura de un vaivén que ni siquiera dos mil ochocientas lecturas de lo que permanezca escrito lograrán
Día 1 El primer auto en la mañana la cama caliente después del desvelo un amanecer fraccionado en recuerdos la taza de té tibia a la espera del último sorbo. El sueño de día para no tener que vivirlo. Vivir un día sin un continuo un día perdido.
Copycat Una meditación coral, canto del pájaro y su pichón que reverbera en el cuerpo; una obra encadenada, horizontal, entre cielo y tierra. El impostor depura la voz que flota, desarma el flujo en gotas de agua, rocío similar al largo coro que nunca deja de caer. No desafina
