Quiero escribir un libro en una noche, sentir emoción pienso que eso puede hacerme sentir emoción. Uso la computadora de mi mamá que no sé si es una netbook o una tablet con teclado, a veces digo que sé muchas cosas pero en realidad no sé nada. Sé todo
Hormigas I Las hormigas trazan los nuevos senderos del verano. Yo espero a que suban a mi mano y me señalen la ruta hacia el lugar. Espero a que el calor ponga fin a la amenaza: granos de azúcar flotando en mínimos charcos sobre la mesa,
Me puse a escribir para que la piel se aliviane. Desaparecer en la textura de la luz, el agua minúscula fisura del tiempo poema. Movimiento de las manos las teclas, los ojos dulzura de un vaivén que ni siquiera dos mil ochocientas lecturas de lo que permanezca escrito lograrán
Día 1 El primer auto en la mañana la cama caliente después del desvelo un amanecer fraccionado en recuerdos la taza de té tibia a la espera del último sorbo. El sueño de día para no tener que vivirlo. Vivir un día sin un continuo un día perdido.
Copycat Una meditación coral, canto del pájaro y su pichón que reverbera en el cuerpo; una obra encadenada, horizontal, entre cielo y tierra. El impostor depura la voz que flota, desarma el flujo en gotas de agua, rocío similar al largo coro que nunca deja de caer. No desafina
+ Compañeritos muertos + A los que adolecieron el inconmensurable fracaso de jamás completar un álbum de láminas Yo deseé la muerte de Cristóbal porque le compraban sobres de láminas todos los días, mientras yo dibujaba en mis cuadernos a Gohan y un padre presente Yo deseé
Creo que todas lo hemos sentido, el eso que se escabulle dentro la piel, que te arranca el calor y te deja en el olvido: El miedo. El mundo grande y el cuerpo pequeño. No seas niña en la playa, no seas niña del mar. A las niñas
LE PREGUNTO ¿Desde dónde sangra usted? que no ha comido tierra que no ha saboreado lagrimas de sangre y barro Pequeño burgués ¿Hasta dónde se abre su herida? sometido al tedio moderno de la riqueza ajena del sistema extractivista humano tan real como el desamor epistolar como el desierto que
Me di cuenta. Estoy enamorada de Ellen Bass. No tengo interés en otras poetas aunque fueran más acertadas inteligentes o graciosas. Quiero leer como Ellen describe a una flor como un ano y a un ano como una estrella como habla de Janet, de su hija o de un
Por Fausto Vela
