Supervivientes Cae la noche en una escena inusual de público regocijo. Una cabeza más alta que la multitud, montado en la nuca de mi padre, puedo ver los jets d’eau que el cuerpo de bomberos bombea a través del lago, efervescentemente eyectados, iluminados. Espectáculos de color rosa hechos gotas
Qué diferencia hace Que no haya dos volcanes iguales ni abrazos al pasado que te suavicen lo que hay detrás de las cosas las distintas miradas al fotografiar portaaviones el momento exacto de dos trenes chocando frontalmente la tajante frase o la crítica acérrima a ese proceder innato que
Duraznos Silvestres 1 Cuando el mundo se ponga completamente de cabeza Dices que migraremos a la Costa Este A bordo de un barco de rivera desde Baltimore; Viviremos entre los duraznos silvestres, a kilómetros de la ciudad Tu usarás una gorra de piel de mapache, y
“Proserpina a Plutón en el Hades” (1879) — Sarah Whitman Pienso en ti entre estas primaverales flores, En ti, mi emperador, mi señor soberano, Habitando solo el Tártaro en sombrías torres Odiado por cielo y tierra tu reino lejano, Deambulando lejos por el río del Averno Donde el lamento
UNO. PRIMERO FUE LA MATERIA Recuerdo lo siguiente: hace diez o quizá doce años, la no tan Ilustre Municipalidad de Talca organizó una pequeña feria en la Plaza de armas de la ciudad. El evento en cuestión, como buena actividad de todas las provincias del orbe, reunía bajo el taxón
¿Es el amor, entonces, tan simple? ¿Es el amor, entonces, tan simple, mi vida? ¿Una puerta que se abre y ver claramente todas las cosas? Yo no lo sabía antes. Había pensado que era inquietud y deseo, elevarse tan solo para caer, aniquilación y fuego: no
podemos relatar el tiempo el tiempo tal como es el tiempo en sí mismo o no, sería en realidad una tarea delirante un relato donde se diga el tiempo pasado se envejece el tiempo sigue su curso por eso jamás alguien de mente sana lo tendría por una
Naufragio Abatida por las estrellas, la isla soporta su soledad con periquitos en árboles filosos, fuegos futuros y años de viento. Hasta los corales deben soñar con telarañas. Cada aliento se pulveriza, una legión de olas obstruye mi cara. Este mundo somero es un ronco murmullo
El poeta Germán Carrasco nos regala esta vez un libro de ring, con movimiento de cintura y fintas metapoéticas, con harto contexto social, estallido, corrupción y extractivismo, escrito desde el presente político y social, y desarrollado con una afinada manera de mirar, que traspasa lo observado en el poema y
Innumerables veces se ha insistido en que precolombinamente hablando no existiría la poesía mapuche puesto que este solía ser un pueblo ágrafo, que no practicaba la literatura sino la oralidad. Pero capeando los apelativos de subdesarrollo que suelen acosarles y de paso la inutilidad de encaletar nomenclaturas externas, hemos de cambiar
