(1927) El que los surrealistas me hayan ahuyentado o que yo mismo me haya liberado de sus grotescos simulacros, ya no es la pregunta principal. Esto porque tuve suficiente de una payasada que había durado demasiado, razón por la cual me retiré de ella, bastante seguro, además, de que en
No conocí a Carlos Correas, pero dos textos suyos, distantes en el tiempo, han permanecido en mi recuerdo con una resonancia que limitaría si la llamase literaria. Pertenecen, más bien, a ese ámbito lábil, mal definido pero no indefinido, por donde se deslizan, y a veces se rozan, la palabra
el vendaval que desde mi pasado soplaba sobre mí se ha ido calmando; hoy es solo una corriente de aire que me refresca los talones; y ese agujero remoto por el cual ese aire liega y por el que yo mismo llegué un día se ha vuelto tan pequeño que,
“¿sabes que significa esto? Significa que tienes alma”. Joi – Blader Runner 2049 La historia de Phillip Dick titulada ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? (título que se presta mucho más a la imaginación que Blade Runner) fue adaptada al cine en 1982 por Ridley Scott, trayendo el eterno debate
Leído en el Coloquio «Qué Hacer con la Literatura», Lima, Perú, octubre 2002 «Literatura» es una palabra que, diga lo que diga el diccionario, admite tres acepciones: 1) la acumulación de obras escritas que forman lo que se llama «la literatura argentina», «la literatura francesa» o «los tesoros de la
Esta es una historia real, le sucedió a la amiga de un amigo. Corría el aburridísimo año 2018 y el ocaso de una supuesta tusa que no le dolió nada. Una estampida de presuntas mariposas ansiosas le hacía ruido en la panza mientras ella intentaba embocar la llave en la
Recuerdo 1996 como el período de tiempo en el que comencé, con una serie de dificultades, a leer y escribir. Quiero decir: yo tenía seis años y escribía vocablos extensos que comprendían varias palabras dentro de sí. Quiero decir: no alcanzaba todavía a poder descifrar cómo y por qué cada
I: Osito de apego Escribo en el buscador write music. No quiero escribir música sino oír música, pero el error me deja sin cuidado. Continúo: que otro elija por mí y muchas gracias. Si estuviera en mi departamento junto al mar habría escrito Wagner sin siquiera pensarlo. Y más lejos,
La noche es una turbina constante que ronronea como gato bajo el ala de un avión, es esa mesita que se mueve al menor movimiento de una silla angosta, dura, incómoda; es esa luz blanca que parpadea a los costados del techo, es esa otra luz amarilla que se esconde
Nadie hace nada. Nadie hace nunca nada pero todos lo comentan. Ellos se ríen a carcajadas, aplauden al que escupe más fuerte, al que tira la flema más verde, mientras el resto de los pasajeros de la micro asoman sus cabezas por el pasillo, para comprobar si lo que dicen
