De lo que sucedió aún no logro entender nada y a la vista de los hechos todo se vuelve muy confuso. El domingo me levanté a eso de las diez, como siempre. Vivo solo y me gusta aprovechar el aire cálido del día si hay sol en primavera. Me gusta
Un hombre se levanta al alba. La madrugada es fría, y el sol tenue comienza su ascenso lento sobre el cielo gris. Lava su cara con agua helada para luego vestirse calmadamente. Su cara permanece inexpresiva, y sus ojos recorren la habitación con la indiferencia de la cotidianidad. Ordena la
Para mi abuelo Depresión en tres actos entrelazada en los surcos de un disco surcos de un disco de La Bohème, surcos Abuelo, de tu rostro recorrido de tiempo o de tristeza no sé En casa la pena se escondía en farolillos tras la jarana de la familia
Esto ocurrió hace tres mil años, y es una repetición de la repetición. Granada (2021) Una narradora nos guía en la relectura del mito de Perséfone, un mito milenario, un mito patriarcal. Se trata de la obra Granada, dirigida por Paula Aros Gho y escrita por Nicolás Lange, transportándonos a
Existen veces en que su cerebro no funciona. En que las palabras no salen de la manera en que le gustaría. En que los caminos de su mente no se detienen y corren y corren y realmente no se puede concentrar en nada porque todo está tan disperso que no
Carlos Droguett (1912) nació en Santiago, Chile y pronto se dedicó al periodismo que alternó con la creación de novelas que en la actualidad han sido reeditadas en distintos países, así como traducidas a varios idiomas: Los asesinados del Seguro Obrero (1940), 60 muertos en la escalera, (1953), Eloy (1959), 100 gotas de sangre y 200
Primero que todo, fue el mar. El mar imposible, indómito y sin fin. Ella vino del mar, como viene lo más terrible y peligroso, lo más importante. Yo no lo sabía entonces. Ni siquiera un atisbo. Solo las velas de mi embarcación flameando y encima la sensación sólida, áspera del
Esta historia me la contó mi amigo de la infancia, Julio Baeza. Fue lo último que supe de él. Hace años que no lo veo. Una mañana, sin previo aviso, dejó un par de cartas, escritas a mano en hojas de cuaderno, debajo de la puerta de mi casa. Después
No soy yo quien trata de escapar de mi cuerpo. Es mi cuerpo que trata de escapar de aquí y llevarme consigo. Leonor Silvestri Un relato acorde al viaje, melodías en los tramos ruta exacta: Χάος – Σάμος, es la métrica el peaje. Ver que en letra el riel encaje,
Tengo una tristeza quieta Tengo una tristeza quieta, instalada en cada célula, Que duerme cómoda sobre una almohada de nostalgia. Tengo una tristeza lenta, que arrastra sus pasos porque tiene tiempo y anda sin prisa por llegar a ningún lado, Porque está afincada donde debe. Tengo una tristeza discreta,