{"id":812,"date":"2019-04-12T01:56:43","date_gmt":"2019-04-12T04:56:43","guid":{"rendered":"http:\/\/revistaoropel.cl\/?p=812"},"modified":"2019-04-25T17:12:01","modified_gmt":"2019-04-25T20:12:01","slug":"812","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/2019\/04\/12\/812\/","title":{"rendered":"Tres poemas de Jos\u00e9 Pe\u00f1a"},"content":{"rendered":"

Febrero es el mes m\u00e1s cruel <\/em><\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

Cinco se\u00f1oras se re\u00fanen<\/p>\n

de manera peri\u00f3dica<\/p>\n

en la pileta de una de ellas.<\/p>\n

Se ubican en c\u00edrculo<\/p>\n

donde hacen pie,<\/p>\n

donde no corre riesgo<\/p>\n

su respiraci\u00f3n,<\/p>\n

hilvanan temas varios,<\/p>\n

mientras las manchas brotan<\/p>\n

de un d\u00eda para el otro<\/p>\n

en sus pieles del pecho<\/p>\n

formando guapos<\/p>\n

archipi\u00e9lagos.<\/p>\n

 <\/p>\n

Yo a\u00fan no nac\u00ed.<\/p>\n

Es seguramente 1970<\/p>\n

por sus jopos y sus mallas<\/p>\n

por alguna referencia que logro anclar,<\/p>\n

y sobre el denso tono bronce<\/p>\n

veo que mueren una a una<\/p>\n

todas ese febrero,<\/p>\n

suavemente se van despidiendo;<\/p>\n

chau, hasta pronto se dicen<\/p>\n

\u00bfhar\u00e1 frio all\u00e1? se dicen<\/p>\n

\u00bfrealmente existir\u00e1 la moral?<\/p>\n

\u00bfalguito al menos podr\u00e9 recordar?<\/p>\n

 <\/p>\n

La ronda pierde circunferencia<\/p>\n

hasta que no queda<\/p>\n

ni sus manchas, ni febrero,<\/p>\n

ni las olas que provocaban<\/p>\n

sus piernas al agitarse<\/p>\n

mientras se re\u00edan.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Obra Mayor<\/em><\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

En una habitaci\u00f3n de Potos\u00ed<\/p>\n

sobre calle Betanzos<\/p>\n

una persona sostiene sus textos;<\/p>\n

desparrama las hojas sobre la mesa,<\/p>\n

ensarta la vista abierta<\/p>\n

sobre la tinta seca.<\/p>\n

Se r\u00ede mientras masca:<\/p>\n

sabe que es obra mayor,<\/p>\n

lo mejor que se escribi\u00f3<\/p>\n

hasta el d\u00eda de hoy<\/p>\n

en lengua castellana.<\/p>\n

En la pieza algo se pudre,<\/p>\n

su panza cruje,<\/p>\n

y pronto va a morir.<\/p>\n

No tiene a\u00fan los treinta a\u00f1os,<\/p>\n

ve los tachones,<\/p>\n

ve sus fallas,<\/p>\n

ve de manera limpia<\/p>\n

las costuras con sangre.<\/p>\n

Separa la silla de la mesa<\/p>\n

apoya el culo m\u00ednimo<\/p>\n

rola un tabaco y lo mecha,<\/p>\n

siente el raspe del cuello<\/p>\n

mientras enumera las hojas,<\/p>\n

se acomoda para nuevamente<\/p>\n

leer su prosa preferida.<\/p>\n

 <\/p>\n

Felpa<\/em><\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Mir\u00e9 dentro del auto.<\/p>\n

La felpa de los asientos que son dos,<\/p>\n

la curva sensual del techo,<\/p>\n

y el \u00e1rbol estimo araucano<\/p>\n

cuelga acogotado<\/p>\n

desde el centro del espejo<\/p>\n

mientras suda su fragancia seriada.<\/p>\n

Dos personas.<\/p>\n

Una maneja y la otra sufre,<\/p>\n

sufre sin dolor<\/p>\n

porque todav\u00eda tiene<\/p>\n

la lengua quemada;<\/p>\n

quemada en caf\u00e9<\/p>\n

que bebi\u00f3 del sepelio<\/p>\n

de donde viene el auto<\/p>\n

donde una se\u00f1ora que antes era su madre<\/p>\n

se recuesta en el centro con su flamante cama<\/p>\n

de reluciente barniz americano.<\/p>\n

Alcanc\u00e9 tambi\u00e9n a ver su cabeza<\/p>\n

cercana a rozar la curva del techo<\/p>\n

atravesada por la imagen,<\/p>\n

fresca,<\/p>\n

de su madre en un mercado<\/p>\n

entre g\u00f3ndolas en otra lengua,<\/p>\n

irguiendo una bolsa metalizada<\/p>\n

desbordada por la sospecha:<\/p>\n

es caf\u00e9, seg\u00fan entiendo, es caf\u00e9.\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong>Por<\/em> Jos\u00e9\u00a0Pe\u00f1a\u00a0<\/em><\/strong>(Argentina, 1991)<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong>Pintura de portada por\u00a0David Park<\/strong><\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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