VI<\/p>\n\n\n\n
El pleno verano se estira a mi lado con su bostezo de gato.
\u00c1rboles con tizne en los labios, autos fundi\u00e9ndose
en su caldera. El calor agota a los perros de la calle.
Pintaron el capitolio de rosa, los rieles
de Woodford Square del color de la sangre que se oxida.
La Casa Rosada, el humor argentino,
canta bajito desde el balc\u00f3n. Mon\u00f3tonos, cruentos arbustos
peinan las nubes cargadas con jotes como ideogramas
sobre los supermercados chinos. Los pasillos del horno sofocan.
En Belmont, sastres trist\u00edsimos se asoman por encima de las viejas m\u00e1quinas,
cosen junio y julio juntos con costuras invisibles.
Y uno espera el rel\u00e1mpago del pleno verano como un guardia armado
en el aburrimiento espera el trueno del rifle.
Pero me nutro en su tizne, en su simpleza,
en la fe que llena al exiliado con espanto,
en las colinas del ocaso con su tiznada luz naranja,
incluso en la llama piloto del puerto rancio
que titila como luz de patrullero. El terror
es local, por lo menos. Como el tufo de puta de la magnolia.
La noche entera, ladridos de un lobo que anhela revoluci\u00f3n.
La luna brilla como un bot\u00f3n extraviado.
En el muelle se encienden las luces de sodio amarillas.
En las calles ruido de platos detr\u00e1s de ventanas oscuras.
La noche es compa\u00f1era, el futuro es tan feroz
como el sol del ma\u00f1ana en todas partes. Puedo entender
el amor ciego de Borges por Buenos Aires,
c\u00f3mo es que alguien siente las calles de una ciudad brotar de su mano.<\/p>\n\n\n\n
IX<\/p>\n\n\n\n
Toca tierra, esa varita de zahor\u00ed ramificada
el rel\u00e1mpago, como la nota fugaz de una golondrina en la partitura
de cuatro cables del tendido el\u00e9ctrico, mientras todo lo que leo
o escribo se estira demasiado. Ay, tener
un tono coloquial pero severo,
la brevedad de esa s\u00edlaba corta, Dios,
toda s\u00edntesis en un solo trazo her\u00e1ldico
\u00a1como Li Po o como la etiqueta de una lavander\u00eda china! Caminar
estas calles calientes, sus carteles un tel\u00f3n de fondo con tizne adherido
al ego disperso. Las l\u00edneas que se arrojan
contra el pulso no encajan en ning\u00fan molde. Algo m\u00e1s que el tiempo
sigue variando. El lenguaje nunca encaja en la geograf\u00eda
excepto cuando riman la tierra y el rel\u00e1mpago del verano.
Antes de madurar me obligu\u00e9, con una rama,
a profesar cada lengua, lenguaje y vida al mismo tiempo.
Ahora que soy m\u00e1s h\u00e1bil estoy m\u00e1s insatisfecho.
Nunca coinciden la naturaleza y
la propia naturaleza. Demasiado veloz la taquigraf\u00eda del rel\u00e1mpago,
demasiado paciente el mar, muchas veces, desgarrando el papel,
demasiado fren\u00e9tico el viento desatando el mismo nudo,
demasiado lentas las piedras arrastr\u00e1ndose al lenguaje cada noche.<\/p>\n\n\n\n
XIII<\/p>\n\n\n\n
Hoy respeto la estructura, la ant\u00edtesis de la imagen.
\u00a1El barro meticuloso de mis cuadros, mis malas tramas! Pero siempre,
cuando el aire est\u00e1 vac\u00edo, escucho hablar actores,
la resonancia ambigua de lo que es ordinario y sabio.
Con la edad se multiplican los fantasmas, por la cabeza poblada
cruzan personajes impacientes, los o\u00eddos se clausuran;
detr\u00e1s de ellos escucho actores, sus susurros y sus gritos:
el escenario iluminado, vac\u00edo, el set a punto,
y yo que no puedo encontrar la llave para que salgan.
\u00a1Dios m\u00edo, mi oficio y el largo tiempo que me lleva!
De vez en cuando aparece un flash, el j\u00fabilo repentino
del rel\u00e1mpago fijando la tierra en su sitio; la piel del asfalto
huele fresca, a infancia en la lluvia que se seca.
Entonces creo que todav\u00eda es posible, la dicha
en la verdad, y el joven poeta de pie frente al espejo
sonr\u00ede y asiente. Luce hermoso a esta distancia.
Y espero yo ser lo que vio, unas ruinas que persisten.<\/p>\n\n\n\n
poemas de Derek Walcott<\/strong> <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" VI El pleno verano se estira a mi lado con su bostezo de gato.\u00c1rboles con tizne en los labios, autos fundi\u00e9ndoseen su caldera. El calor agota a los perros de la calle.Pintaron el capitolio de rosa, los rielesde Woodford Square del color de la sangre que se oxida.La Casa Rosada, el humor argentino,canta bajito desde […]<\/p>\n","protected":false},"author":128,"featured_media":6681,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[7],"tags":[],"class_list":["post-6680","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poesia"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6680","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/128"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=6680"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6680\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":6682,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6680\/revisions\/6682"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/6681"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=6680"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=6680"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=6680"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
versiones de Geraldine A. Ruiz<\/strong>
fotograf\u00eda de Shomei Tomatsu<\/p>\n\n\n\n