<\/p>\n
<\/p>\n
\u201cAy, ese es el nombre de nuestro pueblo.\u00a0<\/b><\/p>\n
Me lo estuve guardando todo este tiempo\u201d<\/b><\/p>\n
<\/p>\n
Las estrellas eran unas extra\u00f1as ampolletas, la luna era la mitad <\/p>\n En la canci\u00f3n de Jaufr\u00e9 Rudel<\/b><\/p>\n El sol se abandona en los pensamientos que se tuvo de \u00e9l.\u00a0<\/span><\/p>\n Las flores del pasto yacen tendidas bajo el aire y el ruido del gong.\u00a0<\/span><\/p>\n El pasto concluye con aquel irritante factor que previene a los n\u00fameros del reloj Ella env\u00eda su voz entre los pinos, regresa sola al atardecer.\u00a0<\/span><\/p>\n Los cuervos la desprecian por su belleza, ella es tan fea como un poeta.\u00a0<\/span><\/p>\n Existe un n\u00famero limitado de noches, aunque ninguna noche en particular Este es el saludo que los amantes intercambian cuando se encuentran.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Poema<\/b><\/p>\n Me top\u00e9 con los adoquines<\/span><\/p>\n Bajo los adoquines, la playa<\/span><\/p>\n Y as\u00ed, como siempre se arriba Dentro suyo hay una triste ciudad sin terminar Detr\u00e1s de lo abstracto vive lo ef\u00edmero<\/span><\/p>\n No logras recordar si, en esta esquina, <\/p>\n [Los tres poemas pertenecen a su libro <\/span>The Totality for Kids <\/span><\/i>(2006)]<\/span><\/p>\n <\/p>\n Por\u00a0Joshua Clover<\/strong><\/p>\n Traducci\u00f3n de Sim\u00f3n L\u00f3pez Trujillo<\/p>\n Fotograf\u00eda de Duane Michals<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" \u201cAy, ese es el nombre de nuestro pueblo.\u00a0 Me lo estuve guardando todo este tiempo\u201d Las estrellas eran unas extra\u00f1as ampolletas, la luna era la mitad de unos anteojos, todo el mundo daba vueltas por el vest\u00edbulo de la tarde mientras las nubes gordas se desvanec\u00edan, la gente parec\u00eda confundida, como alguien […]<\/p>\n","protected":false},"author":5,"featured_media":5919,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[7],"tags":[],"class_list":["post-5918","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poesia"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5918","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/5"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=5918"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5918\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5922,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5918\/revisions\/5922"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/5919"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=5918"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=5918"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=5918"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\n<\/span>de unos anteojos, todo el mundo daba vueltas por el vest\u00edbulo
\n<\/span>de la tarde mientras las nubes gordas se desvanec\u00edan,
\n<\/span>la gente parec\u00eda confundida, como alguien que llega
\n<\/span>unos minutos tarde a la cena y encuentra flores
\n<\/span>crecidas en la plater\u00eda, capullos de amarillo
\n<\/span>y azul. <\/span>Quel drag<\/span><\/i>. Dos muchachos tomados del brazo
\n<\/span>subieron al observatorio, iban jadeando y riendo
\n<\/span>por los amplios escalones de la terraza. La gente corr\u00eda
\n<\/span>hasta sus peque\u00f1as casas con balc\u00f3n solo para darse
\n<\/span>la media vuelta y volver corriendo abajo, la atenci\u00f3n puesta
\n<\/span>en los diversos gustos de los balconistas, las plantas
\n<\/span>colgantes y la decoraci\u00f3n, esa fachada blanca cubierta
\n<\/span>de restos de una fiesta de matrimonio. Una mujer
\n<\/span>volvi\u00f3 a subir las escaleras, dejando la biblioteca
\n<\/span>a merced de las ratas y lectores (esos ratones modestos),
\n<\/span>y cada cual en la colina prest\u00f3 atenci\u00f3n
\n<\/span>a su ascenso on\u00edrico, recordando cu\u00e1nto se disfruta
\n<\/span>ver pel\u00edculas en reversa, la leche vertida arriba
\n<\/span>hasta un vaso de bordes azules, en orden, la acci\u00f3n deshecha
\n<\/span>de lo sublime. Aunque reci\u00e9n atardec\u00eda, era como si fuera tarde
\n<\/span>para algo, una forma mayor que no captabas
\n<\/span>aunque la presionaras contra tu cuerpo y que parec\u00eda
\n<\/span>tararear una canci\u00f3n para distraernos, con tan pocas notas
\n<\/span>y con tal indiferencia que apenas era canci\u00f3n, pero
\n<\/span>\u00bfc\u00f3mo m\u00e1s \u00edbamos a llamarla? Qui\u00e9n sabe,
\n<\/span>respondiste, sabiendo que gran parte del movimiento brillante
\n<\/span>ya estaba en marcha, el vasto torbellino
\n<\/span>de la armadura subterr\u00e1nea que justo comenzaba
\n<\/span>a relajarse en serio, y a\u00fan nos queda por inventar
\n<\/span>algo tan puro como la guillotina, un instrumento
\n<\/span>tambi\u00e9n conocido como la peque\u00f1a ventana. Pero
\n<\/span>\u00bfqu\u00e9 esperamos ver? \u00bfEl matrimonio entre lo bello
\n<\/span>y lo trivial? \u00bfO que el cielo finalmente,
\n<\/span>limpio de nubes, sepa decirnos algo nuevo?<\/span><\/p>\n
\n<\/span>salir volando en doce direcciones distintas, m\u00e1s all\u00e1 del campo.\u00a0<\/span><\/p>\n
\n<\/span>pueda probarlo.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>La breve capital de los disturbios.
\n<\/span>Y dentro de esa ciudad yace la ciudad
\n<\/span>Utop\u00eda con sus peque\u00f1as estancias
\n<\/span>y bebidas de naranja, Utop\u00eda con
\n<\/span>sus sand\u00edas y televisores.
\n<\/span>Dentro, la ciudad sostiene los felices
\n<\/span>disturbios de mi juventud tras sus fachadas
\n<\/span>de oro. En tr\u00e9mulo ascenso desde el r\u00edo,
\n<\/span>llena de olvido en los resplandores de la tarde,
\n<\/span>uno ve una ciudad donde gobern\u00f3
\n<\/span>lo negativo. Y m\u00e1s adentro, una ciudad
\n<\/span>que es poco m\u00e1s que una teor\u00eda del rojo
\n<\/span>en la vida cotidiana: los suburbios rojos, el rouge
\n<\/span>de la nostalgia, una serie de cambios apenas bosquejados.\u00a0<\/span><\/p>\n
\n<\/span>de lo muy lejano. La ciudad
\n<\/span>donde nos deslizamos entre las vigas toscas
\n<\/span>del segundo piso, aturdidos por el sexo.
\n<\/span>Un interior que guarda la famosa Somn\u00f3polis
\n<\/span>ciudad puranoche que gotea luz de secobarbital.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>comenzada en un gesto de ensue\u00f1o, sin nubes, hecha
\n<\/span>polvo por millones. Ciudad que fuera
\n<\/span>una carta de amor. Un interior a esto,
\n<\/span>ciudad que emerge desnuda de la blanca
\n<\/span>indiferencia del invierno. Ciudad
\n<\/span>alguna vez oculta en la biblioteca y hoy
\n<\/span>dormida por el sue\u00f1o de lo colectivo.<\/span><\/p>\n
\n<\/span>a\u00f1os atr\u00e1s, doblaste a la izquierda o la derecha.
\n<\/span>Adentro del suspiro inmanente, una ciudad
\n<\/span>bajo el signo de la rueda de la fortuna y
\n<\/span>los balazos en la torre del reloj. Una ciudad
\n<\/span>dispersada por notas extendidas en el fr\u00edo
\n<\/span>margen de lo espectral, las grandes ciudades.
\n<\/span>Ciudad sin nada en absoluto: no hablar\u00e1
\n<\/span>de m\u00ed ni otros, ni de amor ni juventud
\n<\/span>ni nada. Y la ciudad llamada
\n<\/span>El Anti-pasado, adonde viajas
\n<\/span>cada d\u00eda, donde la lluvia marca
\n<\/span>una gram\u00e1tica del horizonte, la lluvia
\n<\/span>y el aire de abril cubierto de comillas plateadas.\u00a0<\/span><\/p>\n