UN HIMNO (No estoy solo en tu muerte)<\/b><\/p>\n
<\/p>\n
No puedo dudar: el verdadero silencio\u00a0<\/span><\/p>\n est\u00e1 en la distancia, en la ciudad donde no camina el espectro.\u00a0<\/span><\/p>\n Un rostro que canta y ruge sin el resto del cuerpo ante s\u00ed.\u00a0<\/span><\/p>\n Un cuerpo que imita los resabios de luz,\u00a0<\/span><\/p>\n al cauce del d\u00eda anterior.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Sin nombre,<\/span><\/p>\n el mundo nace y muere<\/span><\/p>\n todos los d\u00edas.<\/span><\/p>\n Solo qued\u00f3 un intento fallido de encontrarse,<\/span><\/p>\n porque no puede ser de otra forma<\/span><\/p>\n <\/p>\n Cuando t\u00fa moriste, el mundo estaba en medio de una mudez,\u00a0<\/span><\/p>\n y cuando me enfrent\u00e9 a esa mudez\u00a0<\/span><\/p>\n (el silencio se hizo de mi nombre),\u00a0<\/span><\/p>\n t\u00fa ya no estabas para verlo.<\/span><\/p>\n <\/p>\n Al mismo tiempo quiero entender, pero no quiero estar en la vida del que aprende. Un d\u00eda so\u00f1\u00e9 con la cabeza entre los brazos, como algunos santos. La muerte es esta conciencia de la posibilidad de no ser. O quiz\u00e1s signifique abrirse como un mundo a la tiran\u00eda del sol. A\u00fan no lo s\u00e9.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Salvaguardas toda la materia en tu ausencia.\u00a0<\/span><\/p>\n Tal can\u00edbal, tu boca abierta se vuelve una profunda opacidad.\u00a0<\/span><\/p>\n Mand\u00edbula y monumento. Mordemos a diario,\u00a0<\/span><\/p>\n crudeza de aquello que destruyes, en su repetici\u00f3n, hambrienta:\u00a0<\/span><\/p>\n la \u00fanica hambre. Es religi\u00f3n y credo.<\/span><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Me escribiste un mensaje una noche antes de tu muerte.\u00a0<\/span><\/p>\n No s\u00e9 si quiero hablar de eso en un poema.\u00a0<\/span><\/p>\n No s\u00e9 si quiero hablar de la muerte como\u00a0<\/span><\/p>\n si no existieras o\u00a0<\/span><\/p>\n dar cuenta de todos los nombres alrededor de tu muerte.<\/span><\/p>\n <\/p>\n Son todas las muertes en t\u00ed,\u00a0<\/span><\/p>\n pero ninguna es tuya.\u00a0<\/span><\/p>\n A fidelidad, no me atrevo a escribir tu muerte.<\/span><\/p>\n <\/p>\n Ni siquiera el nombre al que remite la violencia.<\/span><\/p>\n Quiero pensar, puede ser, en las rompientes de mis palabras<\/span><\/p>\n cuando en la mirada penuria de tus padres,\u00a0<\/span><\/p>\n veo el monolito de la oscura ciudad.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Le escrib\u00ed a tu mam\u00e1,\u00a0<\/span><\/p>\n fue dif\u00edcil,\u00a0<\/span><\/p>\n fui torpe.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Habl\u00e9 con tu hermana,\u00a0<\/span><\/p>\n llor\u00f3 conmigo.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n \u00bfC\u00f3mo podr\u00eda\u00a0<\/span><\/p>\n palpar la destrucci\u00f3n\u00a0<\/span><\/p>\n en la vida de otros?<\/span><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Nadie canta m\u00e1s.<\/span><\/p>\n Mientras el campo se expanda en este blanco,\u00a0<\/span><\/p>\n remplazando tu nombre con el de otras personas que murieron,\u00a0<\/span><\/p>\n yace la guerra, en esos quiebres de la empat\u00eda donde dije por primera vez\u00a0<\/span><\/p>\n a la mierda el mundo.<\/span><\/p>\n <\/p>\n Se hacen tierra negada, una tierra sin timbre de voz,\u00a0<\/span><\/p>\n un solo campo abierto a la larga mirada de tu familia.\u00a0<\/span><\/p>\n Llaman tu nombre (que no escribir\u00e9) y debes entrar\u00a0<\/span><\/p>\n al \u201cotra vez\u201d.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Es la noche de todos los meses\u00a0<\/span><\/p>\n que van ocurriendo,\u00a0<\/span><\/p>\n como c\u00edrculos.<\/span><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Pero entonces, el d\u00eda de los tiranos es derrocado.<\/span><\/p>\n Llevo a rastras todas las cadenas negras\u00a0<\/span><\/p>\n de los otros. Es mi verdadera visi\u00f3n,\u00a0<\/span><\/p>\n este eco de los purgados, la espesa anatom\u00eda del fr\u00edo.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Cuando imagino el movimiento humano,\u00a0<\/span><\/p>\n en una voz que nos libera de decir:\u00a0<\/span><\/p>\n Un 12 de marzo<\/span><\/p>\n dejaste de vivir.\u00a0<\/span><\/p>\n Por un segundo, no qued\u00f3 vida.<\/span><\/p>\n Darse al fuego as\u00ed, como la fuga a otra vida,\u00a0<\/span><\/p>\n lo es todo.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n En el resplandor de esa altura,<\/span><\/p>\n de nuevo aquellas poses magn\u00edficas de los ladrillos\u00a0<\/span><\/p>\n ser\u00e1n nuestro h\u00e1bitat.<\/span><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Y no quiero que tu soberan\u00eda, tu actual soberan\u00eda, tenga t\u00edtulo de Justicia o Historia. O que alguien m\u00e1s diga por t\u00ed, hoy es la \u00faltima de las horas. Lo veo todos los d\u00edas. Es como un bloque al sur de la ciudad que desaparece contigo.\u00a0<\/span><\/p>\n Encontr\u00e9 tu nombre\u00a0<\/span><\/p>\n entre las piedras.\u00a0<\/span><\/p>\n Se erigen los cuerpos de la naci\u00f3n.Pienso en este verano como el coraz\u00f3n,\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n centro del corpus. Mis palabras ya no son m\u00edas,\u00a0<\/span><\/p>\n yo no soy el tiempo.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n Veo el fin de un mundo<\/span><\/p>\n en estos esplendores crueles.<\/span><\/p>\n Al final del d\u00eda,\u00a0<\/span><\/p>\n no s\u00e9 de qu\u00e9 puedo hablar,\u00a0<\/span><\/p>\n no s\u00e9 qu\u00e9 me permitir\u00e9 decir.\u00a0<\/span><\/p>\n <\/p>\n No quiero cambiar nada,\u00a0<\/span><\/p>\n solo quiero pensar<\/span><\/p>\n que no estoy solo en tu muerte.<\/span><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Por\u00a0Daniel Silva Ahumada<\/strong><\/p>\n Fotograf\u00eda de Jane Alden Stevens<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" UN HIMNO (No estoy solo en tu muerte) No puedo dudar: el verdadero silencio\u00a0 est\u00e1 en la distancia, en la ciudad donde no camina el espectro.\u00a0 Un rostro que canta y ruge sin el resto del cuerpo ante s\u00ed.\u00a0 Un cuerpo que imita los resabios de luz,\u00a0 al cauce del d\u00eda anterior.\u00a0 Sin […]<\/p>\n","protected":false},"author":56,"featured_media":5306,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[7],"tags":[],"class_list":["post-5303","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poesia"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5303","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/56"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=5303"}],"version-history":[{"count":5,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5303\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5309,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5303\/revisions\/5309"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/5306"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=5303"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=5303"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=5303"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}