{"id":452,"date":"2018-04-18T15:25:22","date_gmt":"2018-04-18T18:25:22","guid":{"rendered":"http:\/\/revistaoropel.cl\/?p=452"},"modified":"2018-09-03T12:06:38","modified_gmt":"2018-09-03T15:06:38","slug":"cinco-poemas-tres-pinturas-jean-jacques-pierre-paul-jacmel-haiti-1979","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/2018\/04\/18\/cinco-poemas-tres-pinturas-jean-jacques-pierre-paul-jacmel-haiti-1979\/","title":{"rendered":"Cinco Poemas y Tres Pinturas de Jean Jacques Pierre-Paul (Jacmel, Hait\u00ed, 1979)"},"content":{"rendered":"

Jean Jacques Pierre-Paul naci\u00f3 el a\u00f1o 1979 en Jacmel, Haiti, localidad nombrada Ciudad Creativa por UNESCO por su artesan\u00eda y artes populares. Es m\u00e9dico cirujano y se desempe\u00f1a en Las Cruces, localidad donde reside desde hace cinco a\u00f1os. Ha publicado\u00a0Miroir en Pierres Lisibles<\/em>\u00a0(Hait\u00ed, 2007),\u00a0Islas del futuro\u00a0<\/em>(2010),\u00a0Delirium<\/em>\u00a0(2013),\u00a0Fleurs d\u2019existence<\/em>\u00a0(2014),\u00a0Voces de mi voz<\/em>\u00a0(2015),\u00a0Siete abismos sueltos y un hombre caminand<\/em>o (2017),\u00a0Te escribo para dejar de morir<\/em>\u00a0(2017) y su traducci\u00f3n al creole de\u00a0Arte de P\u00e1jaros,<\/em>\u00a0de Pablo Neruda, de pr\u00f3xima aparici\u00f3n.<\/p>\n

Los trabajos de Pierre-Paul figuran en diversas revistas del pa\u00eds y el continente. Como ilustrador y traductor ha presentado su obra en las distintas lenguas a su alcance e ilustra las ediciones con sus pinturas y grabados. Su presencia en Chile rescata los valores de la inmigraci\u00f3n a la vez de posibilitar el intercambio cultural entre las naciones. A continuaci\u00f3n presentaremos algunos de los poemas que conforman la obra de Jean Jacques Pierre-Paul.<\/p>\n

——-<\/p>\n

\u00bfPorque nadie es Johane Florvil?<\/strong><\/p>\n

Nadie quiere ser el blanco de su propio destino<\/p>\n

Nadie va a querer<\/p>\n

Levantarse todos los d\u00edas<\/p>\n

Con las cicatrices del mundo en la frente<\/p>\n

Te mataron Joane Florvil<\/p>\n

Todos los d\u00edas<\/p>\n

En todas partes<\/p>\n

Cuando te mataron en \u00c1frica<\/p>\n

Dijeron que era por costumbre<\/p>\n

Cuando te mataron en Estados Unidos<\/p>\n

Dijeron que era por autodefensa<\/p>\n

Cuando te mataron en Chile<\/p>\n

Dijeron que era por ser una mala madre<\/p>\n

Lo cierto es que todos ganan con tu muerte<\/p>\n

Pagan a algunos para acusarte<\/p>\n

Pagan a otros para arrestarte<\/p>\n

Pagan a otros para dar la noticia en los medios de dominaci\u00f3n<\/p>\n

Un grupito de indignados intentan<\/p>\n

Hacerte entrar en la memoria colectiva<\/p>\n

Pero llorar diciendo tu nombre no sirve para nada<\/p>\n

Pedirte perd\u00f3n tampoco<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo es posible vivir en medio de tanta oscuridad?<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo es posible vivir en una ciudad sin poes\u00eda<\/p>\n

Sin espejos, sin abrazos, sin Joane Florvil?<\/p>\n

Soy uno de los cobardes<\/p>\n

Que no quer\u00edan entenderte defenderte<\/p>\n

Lo \u00fanico que se me ocurre ahora es llorar<\/p>\n

Y escribir este poema para decirte<\/p>\n

Que siento mucha verg\u00fcenza<\/p>\n

De ser parte de la humanidad que te mat\u00f3<\/p>\n

En una ciudad llena de cobardes pretenciosos<\/p>\n

Ten\u00edamos la oportunidad de amarte<\/p>\n

Ten\u00edamos la oportunidad de hacer<\/p>\n

Con tu mirada un bello nido de p\u00e1jaros<\/p>\n

(Vivir es la belleza de existir)<\/p>\n

No alcanzaste a coleccionar suficientes primaveras<\/p>\n

A contar todas las piedras que te hemos lanzado<\/p>\n

No alcanzaste a entender el sue\u00f1o chileno<\/p>\n

Te matamos todos Joane Florvil<\/p>\n

Por el color de tus ojos<\/p>\n

Porque tu acento no es ingl\u00e9s, franc\u00e9s ni berlin\u00e9s<\/p>\n

Ahora no sabemos qu\u00e9 decir a tu hija<\/p>\n

Te matamos porque es peligroso ser Joane Florvil<\/p>\n

En tiempos de elecciones<\/p>\n

Pero algo pudiste ense\u00f1arnos<\/p>\n

Tu corto viaje dej\u00f3 una lecci\u00f3n<\/p>\n

Que pronto ser\u00e1 olvidada:<\/p>\n

Lo \u00fanico digno de amar en un ser humano<\/p>\n

Es lo que le hace diferente de los dem\u00e1s<\/p>\n

Vivir no es urgente<\/p>\n

Amar s\u00ed.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\n

IV<\/strong><\/p>\n

Los maestros de las realidades impronunciables, los que se atreven a escribir y los que no, todos saben que los sue\u00f1os fracturados del viajero no se deben escribir. Yo soy mi desierto. Tumescencia de la nada. Luz que\u00adbrada que brilla contra las fronteras de la rabia.<\/span><\/p>\n

(Mi ensue\u00f1o y mi verbo no descifrar\u00e1n la voz agresiva de las utop\u00edas.)<\/span><\/p>\n

Todo \u00e1ngulo problem\u00e1tico contiene r\u00edos delirantes con o sin la euforia de los dioses traumatizados. Todos los gestos desnudos, todos los gritos no pronunciados se transforman en voces breves sin pre\u00e1mbulo. Todos so\u00admos portadores de un desierto donde nos buscamos en vano.<\/span><\/p>\n

(La ira de mis ojos absorbe la sangre de tus lunas bre\u00adves)<\/span><\/p>\n

Mi silencio se llama poes\u00eda. Entre el vivir y el morir encuentro el coraz\u00f3n de la vida. Yo me enredo en las finitudes er\u00f3genas de un sue\u00f1o errante. Yo libo el in\u00adventario de un crep\u00fasculo inventado y me encuentro pintando mis equilibrios y desequilibrios. Escribirme has\u00adta dejar de morir. Loco es quien no aprendi\u00f3 a ser loco. Errante es quien no sabe en qu\u00e9 lado de la humanidad se encuentra la humanidad.<\/span><\/p>\n

Te propongo un viaje absoluto, sin parajes innovado en el murmullo de cada alba. Te regalo las flores sal\u00advajes del dicho ocular y te dir\u00e9 el canto atormentado de los muros.<\/span><\/p>\n

Voy por las calles de mis ciudades imaginarias dicien\u00addo las verdades y las mentiras de mi vida. La poes\u00eda nunca miente excepto cuando calla.<\/span><\/p>\n

Volverse sinfon\u00eda de desierto<\/span><\/p>\n

de tanto abrazar los labios del sol<\/span><\/p>\n

denunciar la exactitud y la humedad<\/span><\/p>\n

del baile de todas las extremidades<\/span><\/p>\n

sin preocuparse por el estallido de los contornos<\/span><\/p>\n

violar los l\u00edmites del destino<\/span><\/p>\n

esconder nuestros abismos en un par\u00e9ntesis<\/span><\/p>\n

y luego surgir del barro<\/span><\/p>\n

como los dientes del violonchelo<\/span><\/p>\n

vivir peligrosamente<\/span><\/p>\n

vivir po\u00e9ticamente es la m\u00e1s hermosa de las artes<\/span><\/p>\n

La voz dilatada del murmullo lluvioso se derrama en mi primer despertar. Se hace tenebrosamente d\u00eda sobre la tierra de los hombres y un poeta acaba de nacer sobre pedazos de primavera.<\/span><\/p>\n

\n

VII<\/strong><\/p>\n

Mujer infinita<\/span><\/p>\n

La vendedora ambulante recorre todos los d\u00edas<\/span><\/p>\n

la ciudad de todos los crep\u00fasculos<\/span><\/p>\n

gritando toda su esperanza<\/span><\/p>\n

a los afortunados de la vida<\/span><\/p>\n

horizonte salvaje<\/span><\/p>\n

pecho tristemente alegre<\/span><\/p>\n

un pa\u00f1uelo rojo<\/span><\/p>\n

se desliza alrededor de su cintura<\/span><\/p>\n

para detener todas la can\u00edculas<\/span><\/p>\n

con un canasto de precipicios<\/span><\/p>\n

sobre los hombros<\/span><\/p>\n

ella embosca lo inevitable<\/span><\/p>\n

mujer infinita<\/span><\/p>\n

vive peligrosamente<\/span><\/p>\n

camina porque ha inventado sola<\/span><\/p>\n

cada uno de sus sue\u00f1os<\/span><\/p>\n

cada uno de sus pasos<\/span><\/p>\n

ning\u00fan bosque nativo habla m\u00e1s que ella<\/span><\/p>\n

quiere reinventar lentamente el mundo<\/span><\/p>\n

en cada uno de sus pasos<\/span><\/p>\n

pero incapaz de abrazar el crep\u00fasculo entero<\/span><\/p>\n

habla como un silencio<\/span><\/p>\n

canturrea el canto herido de las promesas<\/span><\/p>\n

(las mujeres infinitas<\/span><\/p>\n

toman demasiado tiempo para llorar)<\/span><\/p>\n

mi campesina camina sola<\/span><\/p>\n

entre los ojos de sol y el resto de la vida<\/span><\/p>\n

aprendi\u00f3 a dejar una distancia<\/span><\/p>\n

entre la lluvia y las cosas perecibles<\/span><\/p>\n

su voz fragmentada sigue siendo la voz del olvido<\/span><\/p>\n

y se transforma en el origen mismo de su libertad<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

ella baila sola frente al oto\u00f1o<\/span><\/p>\n

porque siempre ha sido sue\u00f1o<\/span><\/p>\n

sin fecha de vencimiento<\/span><\/p>\n

habla sola como una canci\u00f3n relegada<\/span><\/p>\n

en un pa\u00eds de locos sin locura<\/span><\/p>\n

oh mujer ambulante d\u00e9jame ver tus ojos solitarios<\/span><\/p>\n

mujer-isla d\u00e9jame tocar tus manos plurales<\/span><\/p>\n

he escrito tu herida sobre mi piel<\/span><\/p>\n

dije toda tu bondad a los hombres y sus sombras<\/span><\/p>\n

he escrito tu nombre<\/span><\/p>\n

sobre todos los muros de la ciudad<\/span><\/p>\n

voy todos los d\u00edas a ver si el tiempo<\/span><\/p>\n

y la lluvia realmente te enga\u00f1aron<\/span><\/p>\n

mujer infinita<\/span><\/p>\n

ma\u00f1ana ir\u00e9 a buscar mi pa\u00eds<\/span><\/p>\n

hasta el final de tu silencio<\/span><\/p>\n

y te amar\u00e9 hasta que mi sangre y mi estrella<\/span><\/p>\n

se transformen en una canci\u00f3n dudosa<\/span><\/p>\n

hasta que mis locuras se desvanezcan en tu r\u00edo<\/span><\/p>\n

si encuentras<\/span><\/p>\n

a una mujer infinita<\/span><\/p>\n

en la gran ruta de las resistencias<\/span><\/p>\n

si consideras que su mirada es indestructible<\/span><\/p>\n

si su frente brilla m\u00e1s que el oro escondido del<\/span><\/p>\n

\/mundo<\/span><\/p>\n

sepas que es mi madre<\/span><\/p>\n

oh madre m\u00eda entiendo tu sed de justicia<\/span><\/p>\n

no llores m\u00e1s<\/span><\/p>\n

entiende tu desconfianza en lo visible<\/span><\/p>\n

al\u00e9grate mejor<\/span><\/p>\n

porque gracias a los golpes repetidos de la vida<\/span><\/p>\n

tu hijo se volvi\u00f3 poeta<\/span><\/p>\n

al\u00e9grate madre<\/span><\/p>\n

tu hijo se volvi\u00f3 poeta<\/span><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\n

Nada existe sin un poco de soledad<\/b><\/p>\n

(Para Damaris Calder\u00f3n)<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

hoy descubr\u00ed que hay una felicidad eterna,<\/span><\/p>\n

eterna e incorruptible<\/span><\/p>\n

dura menos que una rugosa cadencia<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

hoy descubr\u00ed que la vida es una nostalgia infinita<\/span><\/p>\n

cada vez que la primavera se dirige hacia el sur<\/span><\/p>\n

tenemos todos la posibilidad<\/span><\/p>\n

de proclamar una vida distinta<\/span><\/p>\n

aprend\u00ed tambi\u00e9n que detr\u00e1s de tus ojos<\/span><\/p>\n

hay poemas desesperados por nacer<\/span><\/p>\n

las manos solitarias bailan<\/span><\/p>\n

para defenderse del amor sin fuego<\/span><\/p>\n

tu mirada nos ense\u00f1a que la soledad<\/span><\/p>\n

es desgraciadamente una casa<\/span><\/p>\n

que nadie habita solo<\/span><\/p>\n

eres ese verso que nunca pudiste escribir<\/span><\/p>\n

por eso las grandes aguas del mundo<\/span><\/p>\n

defienden tu cadencia<\/span><\/p>\n

como la m\u00e1s impecable de las virtudes<\/span><\/p>\n

(somos todos nost\u00e1lgicos de alg\u00fan delirio)<\/span><\/p>\n

aqu\u00ed estoy vecina tratando de ser indeseable<\/span><\/p>\n

vivir nunca ser\u00e1 suficiente<\/span><\/p>\n

por eso existen los abismos<\/span><\/p>\n

despertarse consiste en mirar un abismo<\/span><\/p>\n

hasta abrir los ojos<\/span><\/p>\n

ning\u00fan poeta puede sangrar<\/span><\/p>\n

m\u00e1s que el r\u00edo que cruza todos los d\u00edas<\/span><\/p>\n

siempre es tarde para hablar<\/span><\/p>\n

no practicas ninguna t\u00e1ctica de autodestrucci\u00f3n<\/span><\/p>\n

excepto escribirte<\/span><\/p>\n

no hay nada m\u00e1s bello<\/span><\/p>\n

de sobrevivir a nuestra propia autodestrucci\u00f3n<\/span><\/p>\n

soy el errante cazador de dictadores<\/span><\/p>\n

eres mi vecina mirando hacia el sur<\/span><\/p>\n

los dos sabemos que las islas tambi\u00e9n mueren<\/span><\/p>\n

los dos sabemos que naufragar<\/span><\/p>\n

en nuestra propia agua<\/span><\/p>\n

ya no se llama revoluci\u00f3n<\/span><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\n

28-8-2008: Ingreso al pa\u00eds del otro<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

Nervioso baj\u00e9 sin darme cuenta<\/span><\/p>\n

Los pelda\u00f1os del avi\u00f3n<\/span><\/p>\n

Algo en el aire me acariciaba violentamente<\/span><\/p>\n

Alguien mir\u00f3 hacia el oeste<\/span><\/p>\n

Y pronunci\u00f3 dulcemente la palabra fr\u00edo<\/span><\/p>\n

Algunos me miraban largamente<\/span><\/p>\n

No siempre me gusta<\/span><\/p>\n

Que me miren con curiosidad<\/span><\/p>\n

Me dirig\u00ed hacia la zona de control<\/span><\/p>\n

Dentro de la maleta peque\u00f1a<\/span><\/p>\n

Hab\u00edan un par de pantalones nuevos<\/span><\/p>\n

Y unas cartas de despedidas que me atrev\u00eda a leer<\/span><\/p>\n

Delante de mis piernas<\/span><\/p>\n

Entre el primer amanecer<\/span><\/p>\n

Y mis fragmentos m\u00e1s \u00edntimos<\/span><\/p>\n

Descansaban dos maletas grandes<\/span><\/p>\n

Llenas de sue\u00f1os cr\u00f3nicos<\/span><\/p>\n

He entendido que los libros y los sue\u00f1os<\/span><\/p>\n

Son indispensables para un viaje seguro<\/span><\/p>\n

Una brutal danza de pensamientos renovados<\/span><\/p>\n

Me alter\u00f3 para siempre la capacidad de concentrar<\/span><\/p>\n

No pude parar de pensar<\/span><\/p>\n

En los que en alg\u00fan momento<\/span><\/p>\n

Han caminado en mis sue\u00f1os<\/span><\/p>\n

Los que en alg\u00fan momento<\/span><\/p>\n

Han vivido en mi soledad<\/span><\/p>\n

El funcionario de la PDI<\/span><\/p>\n

Me pregunt\u00f3 luego de examinar mi pasaporte:<\/span><\/p>\n

\u00bfCual es motivo de su viaje?<\/span><\/p>\n

Contest\u00e9 sin vacilar:<\/span><\/p>\n

Busco un pa\u00eds con tres dimensiones po\u00e9ticas<\/span><\/p>\n

Bienvenido<\/span><\/i>, agrega s\u00fabitamente el funcionario<\/span><\/p>\n

Mostrando dos pliegues menos en su frente<\/span><\/p>\n

No s\u00e9 si lo que tenemos se llama libertad<\/span><\/i><\/p>\n

O necesidad de asombros<\/span><\/i><\/p>\n

Pero estamos cada d\u00eda mejor<\/span><\/i><\/p>\n

Se lo puedo asegurar<\/span><\/i><\/p>\n

Todos nuestros caminos llevan al mall<\/span><\/i><\/p>\n

Bailamos una vez al mes<\/span><\/i><\/p>\n

Hay una biblioteca p\u00fablica en cada poblaci\u00f3n<\/span><\/i><\/p>\n

Y tenemos tres tumbas de poeta para visitar<\/span><\/i><\/p>\n

No s\u00e9 si la libertad consiste en escribir<\/span><\/i><\/p>\n

largas met\u00e1foras sobre muros inocentes<\/span><\/i><\/p>\n

Por lo menos todos tenemos<\/span><\/i><\/p>\n

La libertad de elegir<\/span><\/i><\/p>\n

Entre la izquierda y la derecha<\/span><\/i><\/p>\n

Entre el dolor del olvido<\/span><\/i><\/p>\n

Y la memoria del olvido<\/span><\/i><\/p>\n

Tampoco s\u00e9 si podremos amarle como usted quisiera<\/span><\/i><\/p>\n

No se preocupe con el tiempo aprenderemos<\/span><\/i><\/p>\n

Amar al extranjero ha sido siempre<\/span><\/i><\/p>\n

M\u00e1s rentable para el pa\u00eds que odiarlo,<\/span><\/i><\/p>\n

Eso es una opini\u00f3n personal precis\u00f3 el oficial<\/span><\/i><\/p>\n

\u00bfA qu\u00e9 se dedica usted?<\/span><\/p>\n

-Soy poeta y cazador de dictadores<\/span><\/p>\n

-Hablo de la vida real.<\/span><\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 hace con su vida cotidiana?<\/span><\/p>\n

-Lo mismo se\u00f1or.<\/span><\/p>\n

\u2013 Ser\u00e1 dif\u00edcil encontrar un buen trabajo, lament\u00f3 el PDI<\/span><\/p>\n

-Lo intentar\u00e9 se\u00f1or<\/span><\/p>\n

\u00bfTiene alg\u00fan contacto o conocido en el pa\u00eds?<\/span><\/p>\n

-Si, por supuesto<\/span><\/p>\n

\u00bfQui\u00e9n es? D\u00edgame al menos un nombre<\/span><\/p>\n

-Pablo Neruda<\/span><\/p>\n

\u00bfSe burla de m\u00ed?<\/span><\/p>\n

-No se\u00f1or, de ninguna manera.<\/span><\/p>\n

Junto mi mente y mi fuerza en un mismo impulso<\/span><\/p>\n

Arrastr\u00e9 lentamente las maletas<\/span><\/p>\n

Sub\u00ed al primer taxi que apareci\u00f3<\/span><\/p>\n

Sin preguntar ni decir nada al conductor<\/span><\/p>\n

Me abandon\u00e9 a mi propio silencio<\/span><\/p>\n

El taxista intent\u00f3 en vano<\/span><\/p>\n

Sacarme de tantos afanes<\/span><\/p>\n

Me mostr\u00f3 un parque para masturbadores<\/span><\/p>\n

Otro donde enterraron cinco ratones vivos<\/span><\/p>\n

Y un monumento en memoria de un pol\u00edtico<\/span><\/p>\n

Que siempre quedaba en blanco<\/span><\/p>\n

al final de sus discursos<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Cada vez que algo altera nuestra realidad<\/span><\/p>\n

Debemos sentirnos afortunados<\/span><\/p>\n

Sent\u00ed que algo en mi cambiar\u00eda para siempre<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Me acordaba de todas las veces<\/span><\/p>\n

Que hice el amor con una isla<\/span><\/p>\n

Lo que todos llaman sangre<\/span><\/p>\n

En realidad es el mar que circula en mis sue\u00f1os<\/span><\/p>\n

y me acompa\u00f1a en todas partes<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Siento aun el furor de sus olas contra mis sienes<\/span><\/p>\n

Mi abuelo dec\u00eda que cuando un isle\u00f1o se va<\/span><\/p>\n

El mar llora durante una eternidad<\/span><\/p>\n

Somos los \u00fanicos guardianes de sus encantos<\/span><\/p>\n

Entr\u00e9 en un hotel sin estrellas<\/span><\/p>\n

La triste luz de la urbe me asust\u00f3<\/span><\/p>\n

Y su sombra se escond\u00eda detr\u00e1s de m\u00ed<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

He escuchado decir que es placentero amar<\/span><\/p>\n

A una ciudad que no me conoce<\/span><\/p>\n

Yo ten\u00eda que intentarlo<\/span><\/p>\n

Para m\u00ed era una cuesti\u00f3n de supervivencia<\/span><\/p>\n

Me sent\u00e9 en la orilla del destino<\/span><\/p>\n

Con los ojos empa\u00f1ados<\/span><\/p>\n

De primaveras invencibles<\/span><\/p>\n

Dec\u00edan que yo era el comienzo<\/span><\/p>\n

De un pa\u00eds imaginario<\/span><\/p>\n

O la geometr\u00eda dudosa de todas las ca\u00eddas<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Me acusaron de cobarde traidor o valiente<\/span><\/p>\n

Pero nunca fui un abusador<\/span><\/p>\n

De la funci\u00f3n dram\u00e1tica de la vida<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

A partir de ahora sabr\u00e9 venerar<\/span><\/p>\n

Una patria \u00edntima y consciente<\/span><\/p>\n

Alg\u00fan d\u00eda el tiempo y la vida cantar\u00e1n el mismo refr\u00e1n<\/span><\/p>\n

Mi \u00fanica vocaci\u00f3n es no traicionar la belleza<\/span><\/p>\n

No quedarme nunca sin primavera<\/span><\/p>\n

Lo primero que aprend\u00ed en el pa\u00eds del otro<\/span><\/p>\n

Es que la nostalgia es un bosque salvaje<\/span><\/p>\n

Donde todos aprendemos a besar la ausencia<\/span><\/p>\n

Tanto tiempo caminando<\/span><\/p>\n

Tantos caminos recorridos<\/span><\/p>\n

Para ser una simple piedra<\/span><\/p>\n

En los zapatos del destino<\/span><\/p>\n

Una simple piedra<\/span><\/p>\n

En los zapatos del destino<\/span><\/p>\n

Si yo pudiera volver atr\u00e1s<\/span><\/p>\n

Har\u00eda de mi viaje, de mi vida entera<\/span><\/p>\n

Un ensayo sobre las cosas<\/span><\/p>\n

Que menos me importan<\/span><\/p>\n

\n

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Jean Jacques Pierre-Paul naci\u00f3 el a\u00f1o 1979 en Jacmel, Haiti, localidad nombrada Ciudad Creativa por UNESCO por su artesan\u00eda y artes populares. Es m\u00e9dico cirujano y se desempe\u00f1a en Las Cruces, localidad donde reside desde hace cinco a\u00f1os. Ha publicado\u00a0Miroir en Pierres Lisibles\u00a0(Hait\u00ed, 2007),\u00a0Islas del futuro\u00a0(2010),\u00a0Delirium\u00a0(2013),\u00a0Fleurs d\u2019existence\u00a0(2014),\u00a0Voces de mi voz\u00a0(2015),\u00a0Siete abismos sueltos y un hombre […]<\/p>\n","protected":false},"author":5,"featured_media":455,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[12,10,7],"tags":[108,109,110,112,111,113,27],"class_list":["post-452","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-arte","category-literatura","category-poesia","tag-arte","tag-haiti","tag-jacmel","tag-jacques","tag-jean","tag-pierre-paul","tag-poesia"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/452","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/5"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=452"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/452\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":458,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/452\/revisions\/458"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/455"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=452"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=452"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=452"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}