{"id":3593,"date":"2022-05-27T10:28:14","date_gmt":"2022-05-27T13:28:14","guid":{"rendered":"http:\/\/revistaoropel.cl\/?p=3593"},"modified":"2022-05-27T13:34:14","modified_gmt":"2022-05-27T16:34:14","slug":"copycat-por-matias-mendez","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/revistaoropel.cl\/index.php\/2022\/05\/27\/copycat-por-matias-mendez\/","title":{"rendered":"Copycat \u2013 Por Mat\u00edas M\u00e9ndez"},"content":{"rendered":"

Copycat<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Una meditaci\u00f3n<\/p>\n

coral, canto<\/p>\n

del p\u00e1jaro<\/p>\n

y su pich\u00f3n que reverbera<\/p>\n

en el cuerpo;<\/p>\n

una obra<\/p>\n

encadenada,<\/p>\n

horizontal, entre<\/p>\n

cielo<\/p>\n

y tierra. El<\/p>\n

impostor depura<\/p>\n

la voz que flota, desarma<\/p>\n

el flujo en gotas<\/p>\n

de agua,<\/p>\n

roc\u00edo similar<\/p>\n

al largo coro<\/p>\n

que nunca deja<\/p>\n

de caer. No desafina<\/p>\n

el p\u00e1jaro<\/p>\n

aunque reci\u00e9n<\/p>\n

aprenda. Piel porosa<\/p>\n

absorbe;<\/p>\n

reproduce.<\/p>\n

Quien copia sigue<\/p>\n

a otra copia<\/p>\n

y en el centro<\/p>\n

ning\u00fan sabio.<\/p>\n

No hay<\/p>\n

un color igual<\/p>\n

a otro.<\/p>\n

 <\/p>\n

Tibur\u00f3n<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

a la manera de Denise Fern\u00e1ndez<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

El tibur\u00f3n ajeno busca comida cerca de la superficie. Dice que subir es desandar el mar. Vuelve al fondo, donde ni los dientes ni los ojos sirven, porque un cazador los lastim\u00f3. Bucea en c\u00edrculos, oliendo; en grupo, pero solitario.<\/p>\n

Yo pens\u00e9 en un tibur\u00f3n bioluminiscente. Uno que cuando est\u00e9 triste parezca una luz de ne\u00f3n.<\/em> O uno que escupa fuego como un drag\u00f3n, y acompa\u00f1e al que se queda ciego. Que haga del fondo un espect\u00e1culo. \u201cPero eso cegar\u00eda a la mayor\u00eda\u201d, me reclama.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Una ciudad espejo<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

a la manera de Claudia Masin<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

este r\u00edo me recuerda a otro r\u00edo<\/em><\/p>\n

El amigo americano, Wim Wenders<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Vos sab\u00edas que en los \u00faltimos momentos donde la vida<\/p>\n

de a poco se extingue, como la luz por una puerta que se entorna<\/p>\n

para que el hijo no escuche la discusi\u00f3n que hace rato empez\u00f3,<\/p>\n

lo que funciona es el desv\u00edo. Jugar en el suelo y hacer de cuenta<\/p>\n

que la voz de unos guerreros miniatura es m\u00e1s fuerte<\/p>\n

que la de los gritos en la habitaci\u00f3n. Vos confiaste en tu instinto,<\/p>\n

el que te ayud\u00f3 a sobrevivir: ese desv\u00edo que ahora te hace salir de la ruta<\/p>\n

para llevar el auto hasta el mar, donde pod\u00e9s ver la arena ceder<\/p>\n

ante ese azul m\u00e1s real que el de un falsificador profesional,<\/p>\n

y m\u00e1s calmo que las luces fluorescentes de una ciudad vidriada.<\/p>\n

 <\/p>\n


\nContra el dise\u00f1o<\/strong><\/p>\n

a la manera de \u201c58 indicios sobre el cuerpo\u201d de Jean-Luc Nancy<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Marioneta tironeada<\/p>\n

por hilos antiguos; mu\u00f1eco vud\u00fa<\/p>\n

desparramado entre la gente;<\/p>\n

aire y agujeros, materia<\/p>\n

desobediente; nudo atado<\/p>\n

a la tierra; ausencia<\/p>\n

de campo; intruso en los deseos,<\/p>\n

las ideas, el futuro; obst\u00e1culo<\/p>\n

que posee y rechaza; colecci\u00f3n<\/p>\n

de pedazos, articulaciones<\/p>\n

que se traban;<\/p>\n

pero tambi\u00e9n<\/p>\n

l\u00ednea que une con otros iguales<\/p>\n

y distintos; \u00fanica piel que es tambi\u00e9n<\/p>\n

sexo, porque todas sus partes<\/p>\n

sienten y dan; territorio conocido<\/p>\n

deforme, en contra del dise\u00f1o;<\/p>\n

capaz de lo posible<\/p>\n

y a veces m\u00e1s.<\/p>\n

 <\/p>\n

Trama<\/strong><\/p>\n

a la manera de Kaveh Akbar<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Cu\u00e1ntas veces repetir.<\/p>\n

Las mismas im\u00e1genes. Se gastan.<\/p>\n

De preguntar para entender.<\/p>\n

Mi nombre. No sabe ser. Lo que quiero<\/p>\n

de vos. Es amor y muta. Hay que escribir<\/p>\n

lo mismo. Para que contin\u00fae.<\/p>\n

Tramando esta lengua. Que trepa<\/p>\n

y hace trampa. Rema<\/p>\n

a contracorriente. Muda.<\/p>\n

Una pel\u00edcula. Se quema. Un cine vac\u00edo.<\/p>\n

No ilumina. El agua que corre. En un pa\u00eds<\/p>\n

sin pasado. Nadie vive.<\/p>\n

Sin sonido. Se rompe una rama.<\/p>\n

En el mar. Se pierde.<\/p>\n

La historia<\/p>\n

callada. La podemos hacer.<\/p>\n

Aparecer.<\/p>\n

 <\/p>\n

Escuchar<\/strong><\/p>\n

a la manera de \u201cPitanga\u201d de Logan February<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Entonces de esto se trata,<\/p>\n

de hacer brillar lo in\u00fatil,<\/p>\n

es decir, devolverle al silencio<\/p>\n

su terquedad, es decir,<\/p>\n

un cr\u00e1ter negro<\/p>\n

en el que nos gusta caer, es decir,<\/p>\n

reunirnos como solo sabemos hacerlo<\/p>\n

quienes vivimos el destierro, es decir,<\/p>\n

mir\u00e1ndonos a los ojos, como parientes<\/p>\n

que se encuentran<\/p>\n

y se reconocen, es decir, para cuidarnos,<\/p>\n

es decir, con la generosidad<\/p>\n

de lxs poetas, que intentan aprender<\/p>\n

formas nuevas, m\u00e1s amables, es decir,<\/p>\n

de esto<\/p>\n

se trata escuchar.<\/p>\n

 <\/p>\n

Por Mat\u00edas Mendez <\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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